Призраки прошлого

Небольшое кафе, ничем неприметное снаружи, вынутри выполненное в стиле доисторической пещеры... никаких окон, грубо ошкуренные столы, почти полная темнота, подсвечена лишь стойка бара. Мы — единственные посетители — время неурочное. Да и меню достойно лишь ругательств. Но для интимной беседы самое то.

Моя собеседница напротив — дама, которая мне очень нравится, примерно моих лет, красивая, состоявшаяся, ОЧЕНЬ умная... в её обществе я нередко чувствую себя расшалившимся школьником, чувство это, впрочем, приятное. Нежные чуть полные руки ласкают стекло бокала. У нас как бы деловая встреча.

- Расскажи мне про ***** - неожиданно прошу я.

Она не удивляется. Немного раздумывает... потом, своим бархатным голосом, отвечает, словно читает не раз отрепетированный текст. Руководитель, сотни раз дававшая характеристики подчиненным.

- Она работала под моим началом с 200* по осень 200*... Замкнутая, нелюдимая, ни с кем близко не общалась...

Её голос как стальной кинжал в мягких бархатных ножнах, рассказывает мне то, что я и так знал или догадывался. О девушке, которю я когда-то любил. Когда-то, в прошлой жизни...

- А кончилось тем, что я её уволила. За проституцию.
- ???
- Слухи в коллективе ходили давно, я не придавала им значения. Но когда дошло до вышестоящего руководства...

Я спокойно слушаю, нисколько не удивляясь. Модельный бизнес и проституция у нас всегда шли рука об руку... Впрочем, наверное и не только у нас. Пара пикантных историй, впрочем, были для меня новостью.

- Сейчас она вышла замуж, за иностранца, и уехала за границу. Подруг у нее здесь не было, так что о её сегодняшней жизни мне ничего не известно.

Внимательно смотрит на меня.

- А почему тебя она интересует?

А смогу ли я рассказать «почему?» и почему я здесь, а она где то там, за тысячи километров. И стоило ли ворошить прошлое? Впрочем, я же вылечился... два года — достойный срок для терапии доктора по имени Время.

Две недели спустя.

Никогда не замечали интересное явление? Если вы случайно на улице встретили, скажем, школьного приятеля, которого не видели много лет — в течение следующих нескольких дней вы в городской суете увидите его снова. Работает почти безотказно. Не знаю почему...

Обычное утро, кабинет, кофе, почта... «Сайт знакомств. У вас 1 новое сообщение». Хм, сто лет уже туда не ходил, давно потеряв интерес к интернетным знакомствам (все одно и то же...). Но зайду, что там кому от меня понадобилось...

Зашел.

Наверное, если бы монитор взорвался у меня перед лицом, я был бы менее шокирован. С картинки на меня смотрели ТЕ САМЫЕ глаза... на тысячную долю секунды в голове мелькнула безумная надежда. ОНА нашла меня... мы будем вместе...

Потом уже я разглядел, и заграничный адрес, и прочел написанное транслитом коротенькое сообщение...

- Fokin:)
Znaesh zachem ya tebya nashla?
Prosto hochu skazat' chto ty bil luchim lyubovnikom.....

Откуда, скажите, откуда в хорошеньких девушкам столько садизма? Просто хочет сказать. Просто. Хочет.

Я ответил, «страшная минута» уже миновала, я вежливо поблагодарил за лестный комплимент, выразил легкое сожаление, что «был». Поинтересовался её жизнью... живет. Но с похитившим ее заграничным принцем (которого она любила до помутнения рассудка) — все закончилось.

Оказалось, Принц страстно любил, но не её, русскую красавицу, а другую русскую. Водку. Вот и прошла любовь. Щас с кем-то там живет, любит-не любит, а бог знает. Язык уже выучила, осталось с гражданством разобраться, да работу найти. Вот и славно. Трам-пам-пам.

Фантазии на тему, что она все эти годы тайно любила меня и вот-вот примчится на крыльях любви — стремительно таяли. Таял и интерес... Она это заметила.

- A pomnish, kak my vctrechalis' vtroem s devushkoi ? Ty s nei seichas obshaeshsya? … A mne tut nravitsya odna devushka, no u nas nichego ne vyshlo...

Конечно, помню. Она была первой, открывшей для меня запретные двери с золотыми буквами МЖЖ... и тогда, одна мысль, одно упоминание об этом — вызывало у меня вулкан эмоций в душе, и цунами в штанах. Но все проходит... я с сожалением посочувствовал, ай-яй-яй, как жаль с девушкой не вышло. Ну, еще выйдет...

- Hochesh posmotret moi novye foto?

Хочу ли я? О боги... она была моделью, привыкшей к софитам, к щелканью вспышек, умела позировать, принимая любые, самые соблазнительные и сексуальные позы, умела стоять в этих позах часами (да-да!) пока мучитель с фотоаппаратом не удовлетворится, она знала что красива, желанна, и совершенно была лишена комплексов на тему наготы, несовершенства тела, банального стыда... я упивался этим, я купил тогда совершенно ненужную мне профессиональную камеру, я арендовал студии, я вывозил её на пленэр, и снимал, снимал, снимал, одетую, в белье, голую, голую, ГОЛУЮ, больше чем голую!!! в студии, в лесу, на городских улицах... У меня остались тысячи и тысячи фотографий, многие из которых сделали бы честь обложкам модных журналов, но еще больше — самая толерантная комиссия признала бы крутейшим хадкорным порно.

- Хочу. Мне интересно какая ты.

Дает ссылку на интернетые альбомы. Мне правда интересно. Она почти не изменилась... хотя прошло столько лет. Хотя нет... похудела, повзрослела. Обычные туристические фото, европейские пейзажи. Многие фотки разукрашены виньетками в фотошопе — ярко, аляповато, напоминает творчество ребенка, дорвавшегося до коробки с фломастерами. Она гордится. Еще больше фотографий закрыты паролем. Спрашиваю.

- Net. Tam net menya...

Понятно... там сегодняшний сожитель. Ты всегда любила тайны... тайны Полишинеля. Тянусь к стопке компакт-дисков... где то там, мои хакерские разработки... посмотрим, что за пароль... И вдруг понимаю, что мне это не-ин-те-рес-но. Она жива, здорова, что еще надо. На прощание дает свой номер в Skype.

- Zahochesh poobshyatsa – zvoni...

Обещаю как нибудь непременно.

И удаляю анкету с сайта.

«Ивану Николаевичу все известно, он все знает и понимает. Он знает, что в молодости стал жертвой преступных гипнотизеров, лечился после этого и вылечился. Но знает он также, что кое с чем он совладать не может. Не может он совладать с этим весенним полнолунием...»